Note de concordance : 6.5/10

Rideau !

Bienvenue au cabaret ! Derrière les volutes, les spectacles étrennent le plancher. Les artistes jouent sur du velours. Les chansonniers étourdissent, les tours font chanceler les regards. Il y a de la magie dans l'ère : XXème siècle, première partie.

"Nevermore" se situe dans les années 20. La musique de Moriarty, pas loin. Ce premier album des franco-américains date pourtant de 2007, mais les percussions foutraques, l'harmonica fanfaron et la guitare qui transpire le blues à grosses gouttes semblent sortis d'un vieux vinyle retrouvé dans un grenier avec vue calfeutrée sur le Mississippi. L'enregistrement capte la voix perçante de Rosemary comme si le micro se trouvait dans un cabanon ou dans l'arrière-salle d'une fête foraine. Tous les instruments additifs (et par instruments, il faut entendre "de musique", ou "de cuisine", ou "de mesure", ou "de médecine", ou "de navigation", ou que sais-je encore - personne n'a jamais rangé tout le bataclan de ce disque !) bourlinguent dans ce même esprit bringuebalant. Le bastringue bazarde les barricades du formatage et atteint l'essence des ambiances de guinguette. L'auditeur en goguette se retrouve devant une scène de music-hall qui ne joue que pour lui. Une scène sans ménage, qui assume ses glorieuses poussières.

On imagine Le Grand Houdini en personne opérer sur ces mêmes estrades, déliant les maillons constrictor, venant à bout de tous les coffres, déverrouillant les limites de l'illusion. Il est le personnage-clef (facile, je sais ; j'aurais peut-être dû la laisser sous scellé, celle-là) de "Nevermore". Il a cependant un compagnon de choc pour élucider son affaire : Sir Arthur Conan Doyle. A eux deux, aidés de quelques revenants spectraux, ils vont tenter d'élucider une série de meurtres qui font trembler les gratte-ciels de New York. Ces crimes mettent macabrement en scène des nouvelles d'Edgar Poe. Les cadavres se ruent à la morgue ! Elémentaire : le duo enquête.

Le père de Sherlock Holmes a réellement lié amitié avec Houdini. William Hjortsberg, qui est aussi scénariste hollywoodien ("Angel heart" par exemple), emprunte un canevas historique parfaitement avéré et tisse habilement ses mailles fictionnelles autour de lui. 

C'est sa passion débordante pour le spiritisme qui a poussé Conan Doyle à fréquenter le prestidigitateur. Leur respect mutuel finit par s'envenimer, Harry Houdini n'adhérant absolument pas à l'existence des esprits ; pragmatique, seule l'illusion trouve grâce à ses yeux. Seuls les charlatans entrouvrent l'au-delà, par le truchement de trucs. Ce roman se penche davantage sur les relations électrisées des deux héros, sur leur duel argumenté, que sur l'enquête policière, presque reléguée à l'arrière-plan.

Quelques voiles de mystère se superposent pour maintenir l'atmosphère de feuilleton populaire et la pleine attention du lecteur. Comme cette apparition d'Edgar Poe, les pièges grandiloquents ou le personnage d'Isis, séductrice fatale + intrigante qu'une boule de cristal. 

On se figure volontiers Isis avec la voix classieuse de Rosemary. Toutes deux sont énigmatiques, indépendantes, libérées et entourées d'hommes. La diva est accompagnée de quatre "frères" - mais la "famille" Moriarty est à taille variable. Chacun trimballe sa petite valise d'idées qui alimentent l'opérette folk "Gee whiz, but this is a lonesome town". Comme un magicien en sortirait une colombe ou le chien de Columbo, les Moriarty en extraient kazoos, clarinettes, cloches, machine à écrire (on croirait entendre Conan Doyle en plein travail à l'écoute de "Jaywalker").

Avec trois bouts de ficelles et cinq cordes de banjo, cette improbable formation funambule joue à superposer des cailloux. Par miracle, leurs mélodies tiennent la route, sans note molle, sans consensus, sans qu'on s'en moque. Libre équilibre.

Quelques titres se parent d'une humeur inquiète qui fait la part belle aux scènes d'angoisse ou de claustrophobie du roman. Dans cette catégorie, "Animals can't laugh" et ses accents orientaux glisse furtivement sur les parures d'Isis. Et même sur la longueur, ce disque baroque de bric et de broc intemporel se suspend bien aux aventures placides des deux peoples d'un autre temps.

Hasard, coïncidence, subconscience ? Moriarty est aussi le nom de l'ennemi juré de Sherlock Holmes, inventé par Conan Doyle. D'ici que l'esprit de Sir Arthur m'ait dicté le choix de cette B.O.L....

En attendant le nouvel album fin avril, "The Missing room", voici le titre qui a révélé le groupe, "Jimmy":

http://www.youtube.com/watch?v=lnbl94GZ6TM

Note de concordance : 10/10

Je ne pouvais décemment pas passer à côté.

Premièrement parce que ce blog a pour vertu de s'occuper de la sono des livres, et que cette association nous arrive clef en main : le nouveau disque et la BD qui raconte sa conception. Ou le nouveau bouquin accompagné de sa Bande Originale de Livre, choisissez le sens.

Mais aussi, et surtout, parce qu'en tant qu'ancien lyonnais fan de l'Affaire Louis Trio et de Hubert Mounier (et accessoirement inconditionnel du travail de Biolay), je me régale de cette grande oeuvre à double entrée.

Certes ce n'est pas la première fois qu'un auteur aiguille son lecteur vers un disque précis : nous l'avions évoqué dans un article sur Gunnar Staalesen , et on pourrait également citer la BD "Loser" vendue avec un CD. Il est aussi arrivé qu'un dessinateur glisse ses propres compositions musicales dans un ouvrage. Berberian tourne autour du BOL depuis un bout de temps, avec "Françoise" ou "The Spell" de son groupe Nightbuzz (avec le formidable J-C Denis). Le petit + que propose Cleet Boris (pour les non-initiés, Dr Mounier et Mr Cleet sont un seul et même homme : l'ex-leader de L'Affaire Louis Trio, dessinateur et chanteur), c'est que sa BD parle de l'album, de la composition à la production.

Et l'inverse est presque vrai. Quand le disque parle d'apaisement, d'un havre épais, ou d'un lieu de recueil, le plaisir de dessiner n'est-il pas derrière ?

Cette superbe harmonie, j'ai failli passer à côté. Et j'en ai encore un peu honte. Il suffit d'écouter un album un peu cynique ou branchouille juste avant, de coincer "La maison de pain d'épice" dans un étau, mordu par un The Kills et un MGMT, et on peut se dire que ces chansons ne valent rien, trop désuètes. Que Mounier a perdu le truc. Sans la bande dessinée, j'en serais peut-être resté là. Et là, c'est le drame ! 

Hubert Mounier a un univers. Un Monde à lui. Fait de fantaisie, de super-héros rigolos, d'aventuriers en yellow submarines, de lasers à rayons XTC, d'une jungle de tendresse - il fallait bien deux oeuvres simultanées pour faire rentrer tout ça ! Et puis il y a l'élégance. C'est cette qualité qui peut faire rater la marche menant aux hauteurs du disque : Mounier peaufine tant sa fluidité qu'au premier abord les chansons semblent simples, banales. Une ou deux écoutes supplémentaires calment vite le petit malin qui le prendrait de haut.

La BD aide donc à admettre qu'il faut rentrer dans ce fameux univers - c'est le carton d'invitation, bien que l'entrée soit libre. Quel plaisir alors de zapper de morceaux en morceaux afin de faire coïncider les cases et les notes, de jouer à reconnaître le titre en train de naître, de croiser Benjamin le génie et Biolay le capricieux tout en distinguant sa patte...

La ligne claire de Cleet Boris est également tout en souplesse. "La maison de pain d'épice" s'écoule, suit son cours tranquille. L'humour déborde, crue de clins d'oeils dans les vignettes. Les dessins, vivants, ponctués d'hommages aux comics de son enfance, sont chargés de symboles ; pluie d'allégories hilarantes.

L'aspect le + intéressant de ce livre, au-delà de l'inventivité narrative, est la découverte de Hubert Mounier, l'homme. L'artiste au quotidien, la gloire déçue, le chanteur indigné de se faire virer par son label, le Capitaine retiré en Ardèche, le type amoureux, le père de famille qui a lutté contre l'alcool. Le leader d'un groupe dont l'un des membres est mort, brutalement. On va sûrement nous repasser l'intégrale des "Jeux de 20 heures" sur France 3 en hommage à Maître Capello, mais les batteurs de groupes qui nous ont fait planer il y a + de dix ans - dix éternités - qui s'en soucie ? Douloureuse info, dignement racontée, contenue dans ce livre... Bronco Jr est mort.

Difficile d'enchaîner après cette phrase qui m'attriste sincèrement. Mais il faut bien que je vous parle des ukulélés, des choeurs divins de garçons de plages, des ponts bossa-nova, des fleurs de xylophone, des accords limpides et intrépides, du soleil pop qui parcellent le disque. Le refrain-killer de "Fatalitas", les réminiscences mobiles des chants de sirènes sur "Triste saison", les paroles affûtées de la chanson-titre, la sollennité d'"Un monde à nous" aux so(m)bres claviers et point d'orgue de l'album, tant de sublimes moments... Fragiles. Discrets. Des moments qui se méritent.

Il y a 17 ans, je rêvais de croiser Cleet Boris dans les rues de Lyon pour lui dire que pour moi "Mobilis in mobile" était le meilleur album en français jamais écrit. Quelques mois + tard, l'occasion s'est présentée quand je lui ai tenu, à lui et à sa petite fille, la porte de la Fnac Bellecour. J'ai enfin pu lui dire ! Avec approximativement ces mots : "de ri... é... Bmm, h...". Il a sûrement compris, non ?

Bref, 17 ans + tard, nous avons les blogs pour nous exprimer. Alors Mr Mounier, je voudrais vous dire : "br... è. Bmm, oo..."

Le single idéal du Dr Mounier :

http://www.youtube.com/watch?v=iiU-gsSqjHY

Et malgré la piètre qualité de la captation, je ne résiste pas à joindre cette rencontre sur scène avec BB, par ailleurs croquée dans la BD :

http://www.youtube.com/watch?v=fvSKBxLD0ZM

Note de concordance : 7/10

  Inner City, 12 septembre 1973

Rapport de Police n°0050109032617                                                                                         

Objet : vol de véhicule marque Chevrolet immatriculé YK100

Déposition du témoin n°1 - Le peintre de rue (extraits)

... L'était bourré votre gars ! Si c'est bien du même qu'on parle. Je l'ai vu sortir de chez Ike's le genou mou, tâtant du mur, à deux clopinettes de s'étaler. Si c'est lui votre Houdini qui fait s'envoler les autos, cherchez-le sur la 110ème, voire à 110 mètres, parce qu'il a pas pu faire bézef de route. Je le sais, je l'ai croqué le saoulard !      (...)      Matez : le trait épais, l'épaule ronde, les lunettes mosquito, empêtré dans ses pattes d'eph', la chemise motifs amphets, le couvre-citron pressé sur la tronche... Bon je l'ai arrangé, je lui ai mis de la couleur. Mon truc c'est le groove. Tout en rondeur, des surfaces denses. Le fignolage, je laisse ça aux faussaires, alors vous attendez pas à un portrait-robot ! Moi ce qui m'intéresse c'est le funk. Capter le funk. Si le mec a un manche de guitare dans son cul-blanc je passe à aut' chose. Faut qu'ça pulse, ma toile, qu'il y ait du mouvement, du cuivre dans chaque image. Le style avant tout ! Ouais, ouais, je sais, je m'éloigne du sujet ! Vous vous en foutez de l'art, mes cochons !      (...)      Y'a que mon point de vue objectif qui vous intéresse. Mais qu'est-ce que je peux vous dire de +, moi ? Pendant qu'il s'emmêlait les pinceaux, je fricotais avec les miens. Il m'a servi de modèle à l'insu de sa poivrée. Et je l'ai pas vu tirer la caisse, ni braquer celle de Xav' Store où je l'ai vu rentrer... Mais non, rien de porno, c'est le marchand de rondelles. Celles qui font 33 tours...

Déposition du témoin n°2 - Le disquaire (extraits)

... Hier ? A neuf heures ? C'est les seules oreilles qui soient rentrées, à cette heure, alors je m'en souviens. Le type voulait absolument ce disque : "Innervisions" ! J'avais beau lui répéter que c'était du Marvin qu'il lui fallait, rien à faire ! "What's going on", voilà ce qui convenait à la situation, le bon album au bon moment. Entêté, seul Stevie trouvait grâce à ses yeux ! Enfin si je puis dire. Il m'a même demandé de passer la face A. De la bombe, notez ! Son chef d'oeuvre en fait. Une ligne de basse de neuropathe, la voix qui se fait la malle comme elle veut, l'orgue qui part en vol plané ! Du groove version no limit ! Pas une note qui foire. Pas. Une. Seule. C'est de la Motown, mais la soul est pas là pour rigoler ; on dégouline pas ici, on brille ! La ville à Stevie ! Wonderland !       (...)      Ok ok ! J'y viens à votre mec. Vous êtes toujours pressés vous les flics. Il y avait quoi dans cette bagnole pour que ça vous interpelle autant ? Vos plaques ? Vos guns ? De la poudre ?      (...)      Un tueur à gage ? Ce mec-là ? Ahahah ! Laissez-moi me marrer ! Vous avez rien compris. Et non, il n'était pas bituré du tout ! S'il voulait entendre Stevie décrire ses visions intérieures, c'est parce qu'il partage les mêmes que lui ! Lui en voulez pas de marcher parfois en faisant du wah-wah : mon client est aveugle !...

Déposition du témoin n°3 - La fille (extraits)

... D'habitude je pionce le matin, vous avez du bol. J'ai pas bossé hier soir - Ike faisait une audition pole dance avec des miches neuves. J'allais chez Blaxploit-HAIR-tion me faire bichonner les douilles quand j'ai croisé Curtis. Un Marvin Gaye sous le bras. Ouais, très possible qu'il ait pris le volant d'une grosse bagnole.      (...)      Ah si, je suis catégorique. C'était un Marvin Gaye : je confonds pas ce beau gosse avec Stevie Wonder. Vous êtes paumés ? J'ai affaire à des bleus ? Trois points de vue vous suffiront pour atteindre la vérité, où il vous en faut + ? Parce que j'ai du taf, moi !     (...)      Mais non, le disquaire n'a pas arnaqué le suspect aveugle : c'est justement Curtis, le disquaire, que j'ai croisé. La classe urbaine, comme toujours ! C'est lui qui a tiré la Limo.     (...)      Un piège. Tout est toujours affaire de piège à Inner City. Vous êtes dedans. Au fond. Cette ville est un piège. Comme dirait Stevie Wonder : (elle chante)

"This place is cruel no where could be much colder
If we don't change the world will soon be over
Living just enough, stop giving just enough for the city!!!!"

Jésus ! J'y suis ! J'aurais dû faire poulet ! Vous n'y avez vu que du feu. Votre témoin n° 2, il avait des lunettes et une chemise bariolée ? C'était pas le disquaire. C'était l'aveugle ! Et s'il s'est fait passer pour Curtis, c'est forcément qu'il est de mèche pour lui faire gagner du temps. Vous ne retrouverez plus jamais ni l'un ni l'autre ! (rire outrancier) Des bleus ! Même pas capable de repérer un aveugle ! A SE DEMANDER QUI Y VOIT LE + CLAIR !?

Je vous l'ai dit, le piège se referme toujours à Inner City...

P.J. :

  http://www.youtube.com/watch?v=ZRT3Te21sXM

  http://bruno.thielleux.free.fr/blog/

Note de concordance : 9/10

Paradoxalement pour quelqu'un de passionné comme moi, ce sont les oeuvres qui me tiennent le + à coeur que j'ai le + de mal à aborder et à décrire. Alors lorsqu'il s'agit de parler de mon groupe favori et de ce qui est très certainement mon roman préféré de Stephen King, voire mon roman préféré tout court, j'en frémis d'avance.

Remarquez ça tombe bien, la peur est un thème central de ce livre et de sa B.O.L.

Une fois n'est pas coutume, ce n'est pas un album mais une seule et unique chanson que j'ai gravée entre les mots d'un livre. Certes "Fear of Ghosts" s'étire sur près de sept minutes, mais "Ça" pèse bien ses 1'200 pages, alors rassure-toi cher lecteur, je faisais des pauses ! Cela n'empêche pas qu'aujourd'hui, je frissonne et tends la main vers sept amis imaginaires dès l'intro inquiétante de cette ritournelle angoissée qui n'est en fait qu'une "simple" face B du single "Lovesong" (La gueule des déchets chez The Cure ! Ca doit donner envie à certains musiciens de se reconvertir en éboueur !). Toutefois, c'est un roc, que dis-je, c'est un animal que ce titre, se déplaçant à pas de géant. Le corps menaçant de cette partition avance lentement, chaque membre s'imposant avec grâce et puissance. 

Si cette chanson a des atours effrayants, je ne l'associe pas pour autant à Grippe-sou, le clown qui se nourrit de la peur des enfants, mais plutôt au « Club des Ratés », ces sept gamins dont on voit naître l'amitié. Catalogué maître de l'horreur, c'est pourtant avec une tendresse exacerbée que Stephen King raconte les touchants événements qui scellent, en plusieurs cachets de cire écarlate, une amitié réciproque et absolue face à la terreur, face à l’enfance qui fuit - aspirée par une grande bouche peinturlurée au sourire glaçant (tiens, à la Robert Smith…).

Usant d'une construction alambiquée et à cheval sur deux époques (1958, l'enfance, 1985, l'âge adulte), King aurait pu se retrouver le stylo entre deux chaises et rendre lourd ou inepte ce récit. Au contraire, maîtrisant totalement ses effets

(impossible)

, il passe de l'un à l'autre de ses sujets en laissant le lecteur pantois, à sa merci.

C’est ainsi qu’on redevient un enfant en lisant « Ça», dépendant de Papa King : « raconte la suiiite !!! ». L’attachement aux héros étant le second vecteur ; on devient presque le huitième passager en lisant leurs aventures préadolescentes. On fait du vélo à Derry avec eux, on met  la main à la pâte pour ériger le barrage, on refume notre première cigarette ensemble. J’ai même saigné du nez par solidarité avec Bill, alter ego d’un soir. Et on tremble littéralement lorsque le clown (Ça, pour les intimidés) apparaît !

(jamais !)

Il m’est même arrivé de sursauter, trahi par The Cure. Il se trouve que Robert Smith s’est absenté pendant le mixage de cette chanson et qu’un technicien s’est trompé à 3 minutes 18 secondes, remontant un fader trop tard : la guitare reprend subitement du poil de la bête et vous hérisse l’échine en perçant les synthés flottants ! Puis les touches de piano émergentes suffisent en principe à se calmer. Ces petites notes me renvoient aux idées subconscientes qui remontent

(à la hauteur)

le cerveau, représentées dans l’écriture de Stephen King par un effet de style pertinent et adapté : de courtes phrases italiques entre parenthèses, scalpels éventrant les paragraphes. Il tire ainsi à la surface une autre couche de récit sous-jacente, extrait les pensées les + profondes de ses personnages, leurs souvenirs, en quelques mots. Les pensées sont des images

(une montagne)

et King manie aussi bien les images que les mots.

En symbolisant les traumatismes enfantins et la lutte interne de l’adolescence, par un mal ancestral qui s’en prend aux enfants, King, épique et culotté, a laissé son bateau en papier s'engloutir dans les tréfonds de son imagination, et signé un chef d’œuvre.

(jamais à la hauteur, bien trop gros pour moi)

Une première adaptation cinématographique, plutôt indigne, a vu le jour en 1990. Une rumeur enfle comme un ballon de baudruche sur le toujours éclairé Club Stephen King (voir lien permanent), dont l’architecte vient justement de terminer un livre sur les adaptations du King (Jetez un oeil ! http://club-stephenking.fr/news.php?lng=fr&pg=2048).

L’espoir d’un nouveau film au budget + dodu est en train de naître.

Hollywood m’entends-tu ? Je t’ai déjà trouvé la bande originale !

http://www.youtube.com/results?search_query=the+cure+fear+of+ghosts&aq=f

Hummm, le son semble venir des entrailles de la terre - via des lueurs oranges - mais il n’ y a pas mieux…

Note de concordance : 6/10

Hier une page s'est déchirée. The White Stripes se sont séparés. Avoir le blues fait tâche dans un monde en rouge, blanc et noir...

Vivement la reformation.

Et en attendant, un grand hourra pour l'autre grand groupe de Jack White, The Raconteurs !

                THE RACONTEURS Cie                                                                    

                                                                                                 Des mercenaires au service de mercenaires

                                                           Facture n° XLCD196

  Detroit, le 15/05/2006

A Mr Jean Van Hamme, scénariste efficace mais pas pour autant grossier                                        

A Mr Christian Deneyer, dessinateur énergique mais pas pour autant bâcleur

Projet Wayne Shelton

Rue Dargaud 

1005 Bruxelles

Détail des prestations :

- Ressoudage au chalumeau d'un scénario déjà renforcé à l'acier. Feu puissant de guitares.

- Peintures d'ornements ledzepiens arabisants ("Broken Boy Soldier") sur les missions au Moyen-Orient. 

- Réglage à la hausse des performances-moteur assurant des rythmes endiablés. Synchronisation de la pédale de grosse caisse et de la pédale d'accélération.

- Coup de rétroviseur sur des choeurs 70's en hommage au casting très "Mission Impossible".

- Consolidation du bloc pare-choc  à base de compositions convulsives ("Store bought bones"), en vue de nombreux coups de théâtre.

- Lustrage de l'image à l'aide d'un blues vintage revêtu de cuir ("Blue Veins").

- Le plein de rock.

                                                                                                                                                                    Total TTC: IIIIIII $

The Raconteurs : une société au capital de IIIIIIIIIIII $ en copropriété de Jack White, Brendan Benson, Jack Lawrence et Patrick Keeler

C'est trop beau, je n'avais pas vu ce clip dans lequel justement, ça soude et ça dessoude !

http://www.youtube.com/watch?v=qvabLhs6_LM&feature=fvst