Note de concordance : 8/10

Le commissaire Adamsberg avance son regard suspicieux et ses pas lents sur une scène de crime. On l'imagine bien volontiers la gueule froissée et le pantalon mal rasé. En guise de pré-générique, il va nous résoudre une affaire, en un chapitre, à sa manière, en s'attachant à des miettes. Mi-loser mi-génie, mies de pain manquantes... affaire bientôt classée. Quelques bruits de bricoles chez Tiersen, et la cavalcade "Western" commence, parfaite ouverture pour notre héros malgré lui malgré tout. Cette pièce musicale enjouée qui panache xylophone, cordes et guitare donne le ton d'un Vargas : la légèreté le dispute à la mélancolie, un faux rythme pousse les enquêtes, et la complexité monte en puissance.

Générique ! : http://www.youtube.com/watch?v=_HWK1TzDISY

Pas évident du tout de tapisser un disque dans le décor de Fred Vargas. Trouver une B.O.L. pour "L'homme à l'envers"  relevait déjà du miracle et j'ai bien cru que "L'armée furieuse" allait me sécher ! J'ai dû fouiller un moment dans les tréfonds de mon I-Pod pour trouver le seul album que je voyais apte à tenir le crachoir aux fameux dialogues plantureux de l'auteure : "Les retrouvailles".  "Western" étant précisément la clef.

La lecture pouvait se poursuivre...

Une petite femme fragile va intriguer le commissaire en lui parlant d'une légende normande, l'Armée furieuse, à laquelle sa fille est mêlée. En menant de front son enquête parisienne en cours, ainsi que l'affaire normande, Adamsberg collectionne les gros ennuis et les fautes professionnelles. C'est pour ça qu'on l'aime.

Les personnages de Fred Vargas sont de + en + improbables, ils ont tous un trait de caractère étonnant disproportionné. Mais si le réalisme du récit en prend un sacré coup dans le coin de la face, savourer l'érudition sans limite d'un Danglard aigri, le gigantisme protecteur de Violette Retancourt, ou les mots à l'envers d'un homme à six doigts (sniatrec xuaevrec ne tnos selbapac), se révèle être un plaisir bien suffisant pour compenser ce "travers".

Ce flottement dans le réalisme va de toute façon permettre à Vargas d'évoluer entre le polar et le fantastique. On ne voit pas comment les meurtres qui s'accumulent dans le petit village d'Ordebec pourraient être déconnectés de cette malédiction ancestrale, cette armée des morts qui désigne et condamne les hommes mauvais. Ambiance chargée, sur les chemins de forêt qui sortent tard de la nuit...

Yann Tiersen a souhaité s'éloigner de la ville pour enregistrer "Les retrouvailles". On y respire un vent de liberté, celui de sa chère Île de Ouessant, dont les dernières bouffées atteignent la Normandie de Vargas.

Il est facile de s'enfermer derrière les cordes d'une harpe, sous la lourdeur d'un orchestre ; la force du breton est d'utiliser une orchestration extraordinairement riche de façon légère. Les instruments, aussi nobles soient-ils, sont au service de l'artiste et de sa chanson. L'inverse, on laisse ça aux pompeurs pompiers.

Place alors à l'humain, à la fragilité, aux fêlures (la voix sur le fil de Jane Birkin, les guitares et les notes approximatives du trio mythique Tiersen / Miossec / Dominique A,...), aux bruitages d'ambiance, aux rires d'enfants, autour desquels courent cordes ou pianos. Place aussi aux bal(l)ades champêtres au clavecin (le morceau-titre, réminiscence d'Amélie Poulain) ou à l'accordéon ("La veillée", dont le petit feu tiendra compagnie à Adamsberg pendant ses planques).

Le traitement des violons, en contrepoint des arpèges, crée une attente, une concentration. "A secret place" en est le meilleur exemple : l'invité Stuart A. Staples (leader majestueux de Tindersticks, lui aussi exilé dans la campagne française d'ailleurs) tatoue ces tensions musicales de son timbre profond et marque le théâtre vargasien de son sceau.

Yann Tiersen marie miraculeusement intimisme et bravoure, parvient à faire monter une sauce bien à lui, cette musique dont votre cœur va finir par suivre les battements, ces chansons qui s'emballent sans jamais tomber dans la démonstration. Essayez donc de composer de tels morceaux sans ressembler à du Calogero (ok ok je sais, il y a largement pire, mais ma cervelle n'a que lui sous la main pour l'instant. Je vous tiendrai au courant si je trouve mieux) ! Peu naviguent aussi bien entre instruments à cordes, à vents et marées de guitares.

La tristesse prononcée d'une partie des chansons ne correspond pas toujours au récit mouvementé, mais à l'esprit fugueur du commissaire, oui. Les pensées toujours aux vents ; un bout de neurone pour disculper un petit incendiaire qu'il croit innocent, un fil d'idées pour retrouver le salaud qui torture les pigeons, une cellule grisée pour dénouer les meurtres dOrdebec, un nerf optique obtus pour plonger dans le décolleté de la témoin... Dissolu, le bonhomme.

La cohérence de Fred Vargas l'est un peu, aussi, dissolue. Systématiquement imaginer un lien entre des affaires distinctes, quand bien même fût-il infime, nuit à la crédibilité. Articulations hautes en couleuvres ! Mais là encore, on l'excuse. L'empathie aux personnages est trop puissante pour faire la grimace. L'écrivain connaît sa force et en joue, à raison.  

Jubilation communicative ! Elle se fait plaisir en insérant un road-movie digne de "L'homme à l'envers" au milieu du livre, crée toute une fratrie de freaks suspects, met l'accent sur une accusation qui renifle le coup monté - on pense forcément à l'affaire Césare Battisti dans laquelle elle a pris parti - et déterre les superstitions de ses campagnes.

Mysticisme, terres sauvages et vie quotidienne... Autant de thèmes communs au roman et au disque. De beaux échanges ont lieu tout au long de cette promenade dans le nord de la France ; d'est en ouest, bercé par les mots et les notes, fasciné par la cohorte médiévale et sonique, les embruns de chacune de ces œuvres ont plu dans ma tête.

Emouvant de voir le Grand Stuart en studio avec Tiersen :

http://www.youtube.com/watch?v=fLUWiIVjz5w 

Un peu d'action, avec "La boulange" :

http://www.youtube.com/watch?v=6mkaCcMSXFA

P.S. : ça y est, ma cervelle en a un pire sous le coude maintenant. Stanislas. On lâche des noms chez B.O.L. !

Note de concordance : 7.5/10

Mode d'emploi :

Partie 1

a) A l'orée de la sieste, ouvrir les pages de "ToXic" et laissez le parfum enivrant des cases embrouiller les fils de votre tête. Les images vous embobinent, arachnéennes. Laissez-faire ; laissez-reposer.

b) Tombez de cases en cases en cascade. Kafka rampe sous les planches somptueuses de ce récit labyrinthique. Abandonnez-vous aux dessins qui se font écho, à cette rivière omniprésente qui trimballe un tas de déchets toxiques et mentaux, aux scènes qui s'emmêlent dans un grand baiser lynchien.

c) Soyez déroutés.

d) N'ayez pas peur, ce cauchemar n'effraie pas. Charles Burns titille les sens, c'est tout. Si ce personnage perdu croise des larves peu ragoutantes, accrochez-vous à l'idée qu'il s'agit d'une version moins figée de Tintin, un Tintin perdant son innocence d'un chapitre à l'autre. Un aventurier de l'onirisme qui explore ses malaises pour mieux leur échapper ?

e) Savourez ces mondes parallèles qui se perpendiculent, les visions obsédantes de Doug à différentes périodes de sa vie dont il ne se rappelle que le présent. Ses pérégrinations répétitives intriguent... Comme un disque rayé dont le diamant trouverait de nouveaux sillons sous le vinyle.

f) Faites-vous à l'idée que le monde s'effrite. Qu'il faut faire avec. Que c'est quand même notre monde et qu'il faut l'aimer malgré tout. Tout ici est pourrissant, mais la moisissure c'est de la vie. Comme ces œufs-champignons-fœtus protéinés que mange Doug. Ce récit circulaire aspire à sentir la spirale d'un monde qui change.

 g) Armez-vous de patience, une bonne artillerie, car Burns bouscule le temps mais ne se précipite pas. La suite de "ToXic" viendra. Mais on ne sait quand et on ne sait quels chemins l'auteur prendra... La science-fiction, l'innocence perdue et l'adolescence - thème cher à Charles Burns si merveilleusement transcendé dans "Black Hole" - l'hommage à un autre auteur qu'Hergé, une réflexion sur la mémoire et le temps, la rationalisation, un conte de fée... ? Tant d'ouvertures qui peuvent donner sur n'importe quoi, comme la fissure dans la chambre de Doug...

Partie 2

a) Au crépuscule de l'éveil, plantez les graines de "The King of limbs" dans vos oreilles. Les sons, fantasmorganiques, vont s'enraciner dans votre cerveau. Ne rajoutez pas d'engrais, Radiohead, en surstock, en met toujours une bonne dose naturelle. 

b) Le train se met en route avec "Bloom" - rythmique locomotive... Les rails se croisent et s'entrecroisent, les lignes musicales se superposent, en canon. La voix de Thom Yorke se fait écho. La vie précède la naissance, la mort donne vie, le temps n'a plus de sens, n'est plus qu'un espace, un océan que Radiohead noie (oui, ils en sont capables : après les Chuck Norris Facts, les Radiohead Facts).

c) Soyez déroutés.

d) N'ayez pas peur, ce disque n'est pas si hermétique. Les Radiohead sont des aventuriers, il faudra toujours les suivre dans des explorations. Les paysages vierges et les sensations nouvelles se greffent violemment aux terres connues - il faut bien avancer, ne pas se figer. On se familiarise aux rêves communs des cinq d'Oxford, en suivant les branchages touffus de leurs compositions.

e) Comme un disque neuf dont le diamant creuserait de nouveaux sillons au fur et à mesure. Les audaces électro de Thom Yorke et sa bande se dévoilent par couches, fascinantes métamorphoses... Glissez-vous dans l'interstice des notes obsessionnelles de "The King of Limbs", et remontez des feuilles à la racine, ces mélodies aqueuses.

f) Faites-vous à l'idée que le monde s'écroule. Ou qu'il mute. Une peau de serpent que le groupe s'affaire à contempler, à imiter. Leur musique en constante révolution n'est rien de moins que celle du monde qui renaît, tremble, s'autodétruit, dans l'ordre que vous voulez.

g) Armez-vous de patience, toute une armada, car c'est au compte-goutte que Radiohead délivre ses chansons depuis quelques temps - la sève est précieuse. Un 45T d'inédits par-ci ("The Butcher/Supercollider"), un téléchargement par-là, un titre inédit en live au milieu : quel est leur projet, finalement, pour écarter de l'album une chanson aussi réussie que "Staircase" ?. La rumeur d'une deuxième partie à "The King of limbs" a bien du mal à s'éteindre...

http://www.youtube.com/watch?v=tFTLxkMmY4M

Note de concordance : 8,5/10

Immersion.

Les oreilles se remplissent. D'une eau tiède, de sons mutins, d'un lot de mots mats.

Syd Matters nous plonge sous les eaux, Yoko Ogawa sous une lame de poésie.

Un peu de magie d'abord : certains livres, depuis leur rayonnage, vous interpellent, vous parlent. Puis ils vous guident : "ouvre-moi page 39, tu verras, il y a une jolie formule". Parfois ils vous donnent le ton de l'histoire sans que vous ayez rien demandé. Ce livre vous veut ; il vient de vous choisir et votre cerveau se satisfait de cette acquisition inversée, refermant ses écoutilles + vite que la main sur le bouquin pour ne pas changer d'avis, ne pas briser cette imbécile complicité.

Le ton était donné lors de ce dialogue muet avec "Le musée du silence" en pleine librairie : immersion. Mot-clef venu d'entre les mots et me faisant vite jeter l'ancre sur les chansons de "Brotherocean".

La quatrième merveille de Syd Matters - groupe indé français issu du concours CQFD des Inrockuptibles - est un voyage aquatique. Les mélodies se déplacent à travers les courants harmoniques. Les compositions, faune complexe, se déflorent un peu, à chaque écoute, à chaque plongée. Rien n'est fixe, la flûte entendue là hier est aujourd'hui ensevelie sous les échos vaseux d'un piano. Vous croyez reconnaître le chant de six reines comme une harpe vous harponne. Les chœurs indélébiles s'effacent et vous narguent, banc de perches tendues que votre oreille n'atteint pas. Les boucles de guitares, poisons rouges, vous entrainent dans leurs abysses avant de changer leurs tentacules de sens. La biture est labyrinthique. Ivre de plaisir, on s'oublie, on préfère à l'oxygène les Naïades de l'album.

"Le musée du silence" ne met pas en scène la petite sirène mais fonctionne en vase clos. Les personnages n'ont pas de nom, le village non plus. L'auteure est japonaise mais aucun soleil levant n'indiquera où l'action se déroule. Hors du temps, l'intrigue drague le fantastique. Une impression de flottement inonde le lecteur. On se laisse emporter par ce narrateur muséographe engagé par une vieille acariâtre pour monter un musée improbable, au milieu de nulle part. Et avec pas grand-chose dedans. Des objets qu'elle a collectés toute sa vie, disparates, incohérents, rangés par le hasard. Ils ont pourtant un point commun : ils sont tous le souvenir d'un mort. L'inventaire devient un hymne à la mémoire.

Bientôt le héros va se sentir pousser une mission au bout des doigts: prendre le relais. La fille de la vieille dame en poisson pilote, et de cabrioles en cambrioles, il va subtiliser à chaque défunt un objet, emprunter l'empreinte d'une vie. Etrange comme les morts abondent... Un prédateur sévit, la lame cinglante...

Ce récit fragile se voit parfaitement bordé par les berceuses adultes de Syd Matters. Il en faudrait peu pour que les notes qui s'entrecroisent s'entrechoquent et détruisent cette planète musicale. Mais comme Yoko Ogawa économise ses mots, le leader Jonathan Morali trie ses effets de haute volée et jamais une mesure n'est de trop.

Aussi précieusement que les personnages recensent leurs trésors, "A robbery" égrène les arpèges, comme si Nick Drake avait repris goût à la vie et n'avait pas laissé son livre de Camus derrière lui (tiens, qu'est-il devenu ? Un musée l'expose-t-il ?). Les trombes de chœurs de "Hallacsillag" vous submergent, toute idée de sortie devient abstraite, au même titre que notre muséographe ne parvient plus à quitter le biotope du village. "I might float" ouvre les vannes d'un flot de mélodies dont la superposition étourdit, sourde une mise en abîme qui se reflète dans le manoir aux objets. Organique et alambiqué, "Brotherocean" prolifère d'idées ; éclos l'écho du huis clos sans frontière d'Ogawa.

Pourtant ce roman évoque le silence. Les moines et les objets renferment les secrets tus. Mais le vrai silence n'existant pas, il fallait une B.O.L. aux contours définis, une bulle cohérente. Comme un musée qui colmate la mémoire qui fuit. Le monde s'il ensile les souvenirs en héritage, forme un mausolée pour la mémoire collective.

En lisant "Le musée du silence", immanquablement on se pose cette question : "Lequel de mes objets conservera-t-on pour se souvenir de moi ?" Mettons ça sur le compte de Syd Matters qui m'a égaré, je n'ai rien trouvé.

Splendide "Hi life" et son clip à l'avenant :

http://www.youtube.com/watch?v=A4N_zbegHro

Et voilà que la boucle se boucle. Je viens de découvrir une vidéo de "I might float" jouée en acoustique dans un musée ! De la magie, vous disais-je... 

http://www.youtube.com/watch?v=dKqlXQ9fOns

Note de concordance : 8.5/10

Il y a plusieurs moyens d'être ridicule en lisant :

a) maintenir ostensiblement un ouvrage de Kant devant les yeux, afin de profiter de son aura intellectuelle, mais en tenant le livre à l'envers.

b) se plonger dans le dernier Musso alors qu'on est incontestablement de sexe masculin.

c) pouffer de rire tout seul toutes les deux strophes, parce qu'on est en train de lire des nouvelles de Stefano Benni.

Ayant vécu l'option "c" récemment, je suis + apte à en parler. "Bar 2000", recueil de nouvelles ayant comme point de rendez-vous les bars italiens, est un catalogue des travers de "la Botte", son cuir de qualité et ses trous dans la semelle. Journaliste et écrivain, Stefano Benni est apprécié dans son pays comme un ristretto avant le travail. Revigorant !

Davantage qu'un prétexte sympathique, le bar est choisi parce qu'il est un espace de vie, d'échanges, un lieu populaire. Avec son style édulcoré,  Benni y dresse des classements, catégories, et autres listings délirants. Il est très probable que Barney Stinson de la série "How I met your mother", tire ses théories fumeuses de cet auteur.

Comment réprimer son rire face aux descriptions de comptoirs insensés, tout droit sortis de chez Jacques Tati, dont la complexité design rend si longue l'arrivée du café qu'il en est servi - sacrilège ! - froid ? Comment ne pas se reconnaître dans le florilège de conversations absurdes des accrocs du portable ? Comment ne pas rigoler lorsqu'il dresse l'inventaire des bars branchés ou ploucs et de leur piliers les + notoires, dont le fameux client râleur et de mauvaise foi ?  

Sous la coque goguenarde, une critique acerbe du fumet douteux laissé par la squadra berlusconienne. Mais pas systématiquement. Aucun acharnement, place à l'humour et à la fantaisie.

Il fallait donc une musique idoine. "Vespa songs" n'est pas un énième best of englué dans les refrains cuculs de Toto Cutugno. Ce disque a par contre l'extrême désavantage de ne pas exister, il s'agit d'une compilation que je me suis faite à l'occasion d'une virée au pays de Da Vinci (à Sperlonga précisément, village que je ne conseillerai à personne afin de le garder rien que pour moi ! ). Si l'on excepte ce fâcheux détail qui fait de ce disque un CD tiré à 1 exemplaire, "Vespa songs" est idéal pour pomponner les atours de ces si plaisantes nouvelles : du swing, de la nostalgie, de la pop 60's, l'insouciance d'une balade en Vespa, et même des chansons panées d'humour avec l'espiègle Nino Ferrer. Le tout, évidemment, dans la langue de Mastroianni.

On trouvera donc, en vrac, des reprises easy-listening de Burt Bacharach qui a un "appuntamento" avec Ornella Vanoni, des classiques des années Dolce Vita et le thème du film homonyme, quelques mouvements capillaires compilés de Dalida ("Come Prima"), un "Mambo italiano" qui avance et recule entre les virils Sinatra et Dino, une version décalée du kitch "Sara perchi ti amo". Le charme désuet n'est pas le seul apanage de cette compil' accueillant l'electro dépenaillée de Sporto Kantès ("Roma's life"), celle + rangée et nostalgique de Koop, le thème de Nespresso en intro (quoi d'autre ?), Murat dans un doux bain de "Foule romaine", Fabio Viscogliosi qui écrème un tube de Lucio Battisti, Coralie Clément trempant quelques orteils dans l'écume lascive de la langue italienne, et bien d'autres curiosités et bizarreries...

Cette collection de chansons et les 23 nouvelles du poil à gratter bolognais qui met son grain de sel partout (petit aparté : désolé pour les internautes égarés qui cherchaient par mots-clefs une recette sur Google, cet auteur n'est pas comestible) ont pour point commun la légèreté et l'absence de prétention. C'est pourquoi ce disque joue si bien son rôle de bande-son dans les récits farfelus de "Bar 2000".

Les morceaux les + classiques enveloppent l'histoire de ces retraités qui se tournent autour et pour lesquels le lecteur choisira la fin (de la + cruelle à la happy end ultime). On préférera la décontraction de Nino Ferrer ("Viva la campagna") devant les dialogues nécrologiques à crever de rire, de vieilles en circuit fermé. Un peu de lounge et de peine pour mon alter-ego HIB (l'Homme Invisible aux yeux du Barman). Les titres les + jazz (Koop en tête) seront naturellement sollicités pour la seule enquête de privé solitaire. La sautillante Alima Gré distrait autant que ce pêcheur qui étudie le langage des poissons, la bonne bulle !

Tout le track-listing s'amuse des satires hilarantes de Benni, de son sens de l'exagération qui ferait passer les marseillais pour de modestes apprentis-conteurs mal dégrossis. De ses machistes outre-alpins outranciers, des extatiques statisticiens footballistiques qui squattent zinc sur zinc, et des nombreuses autres légendes de comptoirs.

A savoir que ce livre, crème glacée de toutes les couleurs, répond au premier ouvrage de Benni en 1976, "Bar sport", jamais traduit chez nous. Faisons une pétition !

Il y a plusieurs moyens d'être ridicule en concluant une chronique :

a) s'apercevoir qu'on a perdu le seul exemplaire existant du disque décrit.

b) s'apercevoir que tout le monde se moque de cet article comme de sa première pizza, et est parti au bar.

c) s'apercevoir qu'on n'a pas de petit "c" alors que Stefano Benni aurait trouvé une talentueuse formule et même poussé jusqu'au petit "j".

C'est ma tournée de vidéos :

Jenny Luna reprenant Bacharach:

http://www.youtube.com/watch?v=kxvnQTbDgMQ

Ornella Vanoni avant d'être récupérée par "Ocean's 12" :

http://www.youtube.com/watch?v=uRgVeGjlCXs&feature=related

Sporto Kantès à Rome :

http://www.youtube.com/watch?v=GcDGuvSzFEI

Fabio Viscogliosi, entre indé et nostalgie :

http://www.youtube.com/watch?v=2G26tA-ANvU

Coralie Clément, la sœur de Biolay - encore lui :

http://www.youtube.com/watch?v=wxM5DdIl5RQ

La Dolce Vita selon Nino Rota :

http://www.youtube.com/watch?v=GZuNlyQO298

Note de concordance : 8/10

Et là forcément vous vous dîtes : "ce type est tordu !". Oui, je sais, on me propose une BD aux références musicales appuyées, où chaque tome a pour fil rouge un groupe de rock, aux chapitrages précisément dédiés à une chanson. Et au lieu de suivre le mode d'emploi de cette B.O.L., je vais nous chercher un autre groupe, The Coral. Mais c'est aussi ça le rock ! Ne pas suivre les balises et mettre son grain de poivre partout.

Faire son chieur.

Or ici, il est bien question de rock. Et de britpop. Ah, et j'allais oublier, d'amour aussi. Surtout des histoires d'amour extras conjuguées au pluriel. Le sous-titre de cette série est d'ailleurs "la solitude de l'homme dans l'adultère". Nous avons donc quatre amis dingues de rock, qui ont chez eux + de vinyles que leur pote disquaire, qui refont le match McCartney/Lennon plutôt que l'OL/PSG, qui forment un groupe dont la principale date de concert tombe toujours le 21 juin, et qui répètent deux heures par semaine - autant leurs compos que leurs vieux débats. Mais ce sont leurs vieux ébats qui vont venir troubler l'harmonie de ce groupe. Chacun des membres a un rapport + ou moins avancé avec l'adultère. "Le cœur des hommes" en cuir noir.

Le premier tome, guidé par The Beatles, est léger comme du "Can't buy me love" - même si on avance doucement vers des jours + angoissés façon "A day in the life". Les Stones prennent le médiateur sur le deuxième et la noirceur s'incruste malgré les dessins toujours souples de Christopher. L'innocence est aussi perdue que Brian Jones. En menant le livre suivant à la baguette, on croyait The Kinks capables de ramener un peu de naïveté dans cette histoire, mais rien n'y fera. The Who se colleront au final une octave + glauque de ce polyptyque.

Vous croyiez quoi ? Ce ne sont pas les paroles d'ABBA qui résonnent ici ! Ici les histoires ont le goût amer d'un riff de Pete Townshend.

Le scénario superbement maîtrisé de Christopher méritait un chef d'œuvre, un modern-classic, comme Bande Originale.

Il n'y pas que les Fab Four à Liverpool, il y a aussi The Coral. Et ce groupe est précisément la synthèse de tout ce que la britpop a pu proposer de meilleur ces 50 dernières années. "Roots & echoes", leur cinquième album, est pour l'instant la pierre angulaire de leur œuvre. Un piège à mélodies, mises aux fers dans les morceaux up-tempo comme dans les ballades, dans les intros comme dans les phrases rythmiques. The Coral a capturé l'âme de "Rubber soul" et l'énergie d'"Aftermath". En parfaits alchimistes, ils en tirent ce nectar aux parfums 60's. Voilà pour les "roots". Les "echoes", c'est ce don du leader James Kelly à plier un tel héritage à son univers. C'est un des rares groupes pop actuels devenu comparant plutôt que comparé : "Last Shadow Puppets ? On dirait The Coral !"

Les prénoms de femmes parsèment le disque. Comme dans "Love song", elles sont les muses. "Jacqueline", ou surtout  "Rebecca you" et son chant au bord des larmes, accentuent les déchirements de ces trentenaires, les cordes sensibles en mode vibrato sixties. 

Sous le trait naïf de l'auteur, le contraste d'une histoire grave - les amitiés rongées de l'intérieur et les désillusions... La mélodie sereine de "Fireflies" scintille des mêmes paradoxes ; on y croise un garçon blessé qui fixe les lucioles dans la nuit, pour ne pas être vu en train de pleurer. Ce pourrait être Manu, Sam, Boulette ou Greg.

Sous la lune, on vit des scènes d'amour ou d'aveux qui se lovent dans "Music at night", morceau de clôture fantastique  aux cordes vespérales, obscures, puis nocturnes. L'Everesterday de The Coral.

Sous la pluie, un cimetière, récurrent : le crachin rageur d' "In the rain" pleut sur les images de ces hommes confrontés aux tentations de la vie. 

Sous plusieurs prismes, des scènes dont la perception se trouve bouleversée à chaque point de vue, à chaque révélation.

Quand les racines et les échos s'emmêlent...

Un clip dont l'esthétique semble puisée de "Love song" !

http://www.youtube.com/watch?v=FqlKZDZpmkI

Sur scène avec leur + grand fan, Noel Gallagher, pour "In the rain" 

http://www.youtube.com/watch?v=W4rTDdYBGFA