Note de concordance : 9/10

Mucho calor ! De la sueur et des volutes de cigare... Voici la sauterie ardente entre un roman argentin efficace en diable et un disque aux notes braiseuses - presque autant que le pathétique Señor Machi, nouveau riche bling-bling bang-bang. L'album et le bouquin se livrent à un 69 éblouissant sous une nuit latine.

Voilà donc notre arriviste argentin qui a su profiter de la crise économique de 2001 pour écraser son succès comme un mégot de cigare sur le crâne des pauvres gens. Señor Machi pue l'argent sale et l'arrogance, et il aime cette odeur. Après une bonne gâterie de sa dernière maîtresse, un rail de coke sniffé à une vitesse de loco, il file dans sa BM au cuir neuf et doux "comme un jeune cul".

A peine le temps de se lamenter sur son encombrante épouse ou ses mauviettes de gamins qu'un pneu crevé l'arrête, lui, le señor Machi en personne, sur le bas-côté. Inadmissible coup du sort qui va pourtant lui permettre de découvrir dans son coffre... un cadavre !

Double enjeu : comprendre qui cherche à le piéger et se débarrasser du corps. Point de départ simple pour "De loin on dirait des mouches", et une intrigue concentrée comme un shot de Fernet ! Kike Ferrari, traduit pour la première fois en français pour les éditions Moisson Rouge, écrit comme on flingue : il tire vite, vise juste, et souffle sur la fumée histoire de se marrer un peu.

Avec son personnage putassier dont l'entreprise est réglée comme une Rolex, condamné à se dépatouiller seul de son pétrin extraordinaire, on peut penser à un épisode de "La quatrième dimension", mais qui ne franchirait pas les lignes du fantastique, qui resterait les pieds embourbés dans le sol du polar, tout de noir et de feu. Lors de flashbacks taillés à la hache - autant de chapitres qui claquent comme des coups de tête - l'entrepreneur sans scrupules fait le point sur ses potentiels ennemis ; et il trouve matière à paniquer !

Il fallait une musique chaloupée pour résister au soleil sud-américain, avec des élans cuivrés comme les affectionne Tarantino. Après un premier album, "Bad bad things", aux accents cubains prononcés, le parisien Blundetto - programmateur de Radio Nova - a sorti du four sa deuxième galette, "Warm my soul", une parfaite recette de boucles latines, de reggae et de jazz éthiopien, pimentée de soul et de hip-hop. Tout ce qui brûle !

Eclectique et miraculeusement cohérent, le travail de Blundetto, nourri aux featurings passionnants, a comme fin la curiosité - joli défaut transmis par le mythique créateur de Nova Jean-François Bizot. A la fois spéléologue explorant les failles du reggae et astrologue lisant l'avenir de l'electro dans l'amarre des cafés latinos, Max Guiguet (de son vrai nom) transforme tout ce qu'il mixe en or.

Avec le groove comme ADN et les reliefs funk comme colline vertébrale, l'album dégage un parfum de suspense, une aura cinématographique qui vient peser sur le señor Machi. Les titres les + sensuels laissent pénétrer d'humides alternances soul ou dub dans les scènes les + chaudes du livre. Car oui, "De loin on dirait des mouches" parle d'argent, de violence et de cul. Tout ce qui brûle...

En passant en revue les relations de Machi basées sur la force, avec son bras droit, Le Cloaque (lui-même pris dans une chaîne d'humiliation l'amenant à ridiculiser un môme arborant le Che - irrésistible !), son fils homo, ses employés surexploités, une maquerelle issue de la télé-réalité, les politiciens véreux, les amis mafieux, ou n'importe quel commerçant qui se doit de lui cirer les pompes, l'auteur fait le portrait à peine caricaturé d'un odieux patron ivre de pouvoir mouillé jusqu'aux moustaches, qui plonge ses fesses dans des costumes Armani mais trempe son nez farineux dans les affaires scabreuses.

Derrière les mésaventures risibles de cet affreux self-made mégalomane, pour qui ses congénères comptent autant que les mouches évoquées dans le titre, ce que dénonce Ferrari, tueur à gags satiriques, c'est évidemment toute la maladie de la corruption, la gangrène où les gangs règnent moins que l'argent-roi qui étouffe la société argentine.

Quoi de mieux qu'un bon polar rigolard comme vitrine pour mieux pointer du doigt les dysfonctionnements du capitalisme ? Quoi de mieux qu'une parfaite Bande Originale de Livre pour s'imprégner d'une telle lecture ? "Warm my soul" joue son rôle avec excellence. Menées par les riffs funky, les reflets blaxploitation mid-tempo de "Since you've been gone", "Final good bye", ou encore la reprise d'Aaron Neville "Hercules" pourraient passer sur l'autoradio de la BM si seulement son conducteur avait bon goût. "Crowded places" et ses trompettes piquantes font monter la paranoïa du señor Machi, et "Walk away now" va jusqu'à emprunter les sonorités fashion de la B.O. de "Drive" et offre une rutilante calandre à l'intrigue. 

Les rythmes de l'album ne perdent jamais de vue le cool, tout comme ce roman qui a beau filer le long de courts chapitres, prend le temps de s'amuser.

Et si vous n'êtes pas encore incités à lire cet excitant bouquin tout en écoutant un disque magnifique qui semble composé pour lui, voici un dernier exemple d'affiliation : Blundetto est un pseudonyme choisi en hommage aux "Sopranos", la série mettant en scène les conflits intérieurs d'un mafieux au sommet, partagé entre ses obligations familiales et son organisation criminelle. Ca me rappelle un truc...

Pour les scènes ardentes :

http://www.youtube.com/watch?v=AB_PVQoRrKQ

Pour les scènes encore + chaudes :

http://www.youtube.com/watch?v=rMwJ7bzO0As

Note de concordance : 7/10

Toujours un peu complexe que d'attribuer une musique à un récit historique. Soit il convient de se diriger vers le genre classique, soit de se rabattre mollement sur la musique de film. Mais cela manque pleinement de panache. Et quand l'ambitieux scénariste Fabien Nury et le magicien du crayon Brüno ont décidé d'adapter en bande dessinée le sombre roman d'Eugène Sue, ils n'en ont pas manqué, alors au boulot !

J'ai relevé les manches et les souvenirs de ma vie de disquaire. J'ai alors entendu une voix prêcher l'acide parole depuis la rue : celle du regretté Gil Scott-Heron.

L'anachronisme entre l'évocation de l'esclavage et les revendications poétiques de Scott-Heron a brûlé dans les feux de plantations, beaucoup + vite que je ne l'imaginais. Car la destinée du "bois d'ébène" et les constats désolants du chanteur sur l'Amérique black de 1970 se font écho. Les choses ont changé... mais pas tant que ça. Comme le remarque Scott-Heron dans "Whitey on the Moon", les blancs viennent de marcher sur la Lune, mais ses frères foulent toujours les mêmes trottoirs sans soleil de Harlem.

Toujours la même Histoire.

Avec cet album inaugural, "Small talk at 125th and Lenox", le poète a taggé les premiers traits du rap. A part trois titres soul enjolivés de piano, scandés plutôt que chantés, contestés plutôt que récités, ses morceaux en spoken-word saisis en live ont une opaque force de frappe. Ses rimes révoltées sont portées par des congas nus comme le blues. La percussion comme seuls habits, les chansons racées arrachent aux consciences les voiles sociaux, pointent du majeur les inégalités raciales. Humour noir percutant, textes intellectuels référencés, la révolution est dans le sang de chaque mot.

Les mots baignent dans le sang, chez Sue, et donc chez Nury.

"Atar Gull", ce sont des larmes de sang. De la mort injuste. De la haine, de celle qui conduit à la + violente des vengeances, celle qui patiente, celle qui pourrit. On suit donc le puissant prisonnier Atar Gull embarqué dans l'atroce trafic d'hommes au XIXème siècle.

La traversée, éprouvante, lorgne sur l'horreur sans concession, cogne et sent la charogne. Il faut dire que les découpages de Brüno, à la hache et à la sueur, sont d'une nervosité impétueuse. Une verve esthétique qui laisse les yeux sans voix. Comme le héros, on refuse de pleurer, mais le coeur y est.

La seconde partie du livre montre la vie dans les plantations en Jamaïque, les journées âpres, le mépris insoutenable des négriers. Nury y broie les lieux communs comme les esclaves la canne à sucre. Alors vient le réveil monstrueux d'Atar Gull, implacable. Explosion de rage accumulée, acculée derrière le masque de servitude. Le dessin rond du dessinateur prend des coups de fouets. La virulente tragédie de l'esclave modèle embrase des cases évocatrices, habitées. Chaque pose, chaque regard, chaque drame est traité avec la même trempe. Une claque. Par case.  

Les rebondissements accrocheurs du livre, et surtout le calvaire des esclaves sont rythmés par les percussions tribales de "Small talk...". La splendide "The revolution will not be televised" appelle à la rébellion et se joue du temps qui sépare ces deux oeuvres - même si Atar Gull place la vengeance au-dessus de la liberté. On concasse le politiquement correct d'un côté et de l'autre du temps.

A l'angle du jazz, du blues et du rap, on entend à travers le débit slamé de Gil Scott-Heron un coeur nègre, tous les sanglots d'un peuple, toutes ses sangles. Comme Atar Gull, il ravale ses larmes. Presque toutes.

Talk about the revolution :

http://www.youtube.com/watch?v=X6OASOH_66A

Talk about the soul :

http://www.youtube.com/watch?v=z_Nq8BNT4CY

Note de concordance : 9/10

Foutons le bordel ! Voilà qui pourrait résumer l'un comme l'autre de ces deux invités. C'est même toute la carrière de Palahniuk, toute la discographie de Beck qui sont vouées à cette notion de désordre.

L'écrivain américain, qui extirpa de ses tripes "Fight club" dès son deuxième effort, pince la lettre là où ça fait mal. Provocateurs, ses héros antisociaux sont des bombes humaines à retardement qui explosent le système depuis l'intérieur.

Beck pourrait être un personnage de Palahniuk. Après avoir posé les bases solides d'une carrière indie-folk avec le tube "Loser", Beck Campbell (de son vrai nom) dynamita sa propre destinée en enchainant avec des albums funk princiers, ou purement songwriting, ou quasiment hip-hop. Pas loser pour autant, bien au contraire... Du psyché, du blues, de l'electro, du foutraque, tout ce qui passe entre ses mains, il en produit quelque chose. Je le soupçonne fortement de pouvoir tirer des sons intéressants d'un radiateur cassé. 

Pour "The information", son disque aux velléités hip-hop, Beck a opté pour la déstructuration, et comme toujours pour le bric, le broc et le collage. Le concept de recyclage vient aussi alimenter ce disque singulier à la production démente (Beck et le producteur légendaire Nigel Godrich y auraient pris quelques cheveux blancs). On reconnait donc des sons, des voix, des rythmiques réutilisés d'un morceau à l'autre, mais collés à l'envers, vernis au folk ou jetés de travers entre deux accords. Cela donne une cohérence, une atmosphère autarcique et insulaire au disque.

L'action de "Journal intime" se joue sur une île. On tourne en rond sur une île, et Misty n'échappe pas à la règle. Le style Palahniuk, punchy, répétitif, va prendre toute son panache pour décrire cette vie d'ennui en plein déraillement. Recyclage là encore, avec des mêmes débuts de phrases qui ponctuent chaque chapitre (dont le "Pour ton information, juste au cas où", qu'on associera par pur opportunisme à la BOL choisie). Redonner vie autrement à une phrase, une idée, un personnage... Les deux oeuvres se répondent dans un parfait jeu de ping-pong.

Chuck Palahniuk écrit avec des gants de boxe, sa plume bagarreuse impose un rythme forcené à ses rebelles tordus. Il caresse le fantastique dans le sens du drame. Ici tout commence par des pièces de maisons qui disparaissent. Une cuisine, un salon... envolés. Il trouvera bien une logique à cela, mais en attendant c'est Misty, peintre ratée qui paie les pots de peinture cassés : son mari dans le coma serait responsable de ces "disparitions". Cette serveuse quasi-veuve sent la pression monter, comme un complot. L'étrange duo fille/grand-mère semble vouloir la pousser à revenir à la palette, à peindre à tue-tête. Des messages cachés lui conseillent plutôt de fuir l'univers moribond de cette île bouffée par l'argent du tourisme.

Réflexion sur le statut d'artiste, sa nécessité, son pouvoir, "Journal intime" s'entache de quelques chapitres redondants au début, et s'entiche surtout d'une aura de mystère séduisante. Une fois lancée, la machine Palahniuk nous entraine dans un train dont il déboulonne les rails lui-même, à coup d'humour noir.

L'autre saboteur, Beck, a composé pour cet album des instrus hip-hop qu'il a gravés sur vinyles pour les faire scratcher par des DJ. Superpositions, re-superpositions ! De l'hyperposition, dirais-je, puisque je dois me positionner. Puis ces compositions hip-hop ont vu leurs frontières voler en éclats pop, leur beats à poil sur une guitare sèche comme un coup de trique. Le groove décolle, dévie, se crashe. Et reprend son envol. C'est le disque de tous les possibles.

Comme dans le roman du subversif Palahniuk, l'instabilité est constante. Tout peut basculer et on ne sait pas depuis quelle hauteur on va tomber.

L'auteur est membre de la Cacophony society, un mouvement aux limites de l'anarchie qui éveille les consciences à coup d'events. Une forme extrême d'art en somme. Souvent le "spectateur" est mis à contribution. Beck nous a lui offert la possibilité de créer la couverture de "The information", grâce à un kit de stickers hallucinés.

Voici mon hyperposition :

Enfin n'allez pas croire que ces capharnaüms sont vains. Si la forme de ce livre et de ce disque prennent des tournures alambiquées, leur finalité, essentielle, a bien les pieds sur terre. Placer l'art au centre de la Cité. Rejoignez-moi ce joyeux foutoir, béoèlisez "Journal intime" jusqu'à son ultime pirouette casse-gueule en dernière page. Foutons le bordel !

Une petite douceur pour commencer :

http://www.youtube.com/watch?v=JhSycSt86fo&feature=related

De la destructuration :

http://www.youtube.com/watch?v=DGCwUoKWcxs&ob=av2e

Du hip-pop :

http://www.youtube.com/watch?v=S-QHWXFJTek&feature=related